Escribiendo...

Creo que no tengo madera para ser escritor. Hace algunos años tener un blog hubiera sido para mí la cúspide pero ahora es solamente una extensión de la idiotez de las redes sociales.

Imaginen a un tipo que leía compulsivamente libros de cuentos fantásticos escribiendo tonterías como crítico literario sin ninguna pizca de cordura. Piensen en ello y tendrán una imagen mía con la fisonomía de calibán.

Hoy no me importa nada y escribo lo que se me viene en gana porque es la forma que encontré para salirme de mi mismo y para correr el tiempo tan sobrado que tengo desde que me quedé sin trabajo.

El mundo es una quimera y la única realidad es el sufrimiento de los niños en las guerras del mundo.

Mientras escribo, mi mamá dice que se recuesta un ratito porque a ella el tiempo también la persigue con una sombra tenebrosa.

¿Alguien me lee? No me importa. Yo sigo creyendo que no hay nada peor que la existencia miserable que tengo... Me voy.